Damir Mitric es un historiador cuya investigación sobre la guerra de Bosnia ha sido ampliamente publicada. Anteriormente, impartió clases de Estudios sobre el Genocidio en la Universidad La Trobe. La profesora Jill Klein es hija de un sobreviviente del Holocausto. Ha publicado investigaciones sobre el Holocausto y escrito el libro "We Got the Water: Tracing My Family's Path Through Auschwitz" (Tenemos el agua: El camino de mi familia a través de Auschwitz). "Escribimos esta columna juntos porque los horrores del genocidio aún resuenan dentro de nosotros todos los días: el padre de Jill, Gene, fue prisionero en Auschwitz en 1944 a la edad de 16 años, y Damir era un niño en Bosnia durante el genocidio y la limpieza étnica de la década de 1990. Ambos hemos perdido a docenas de familiares, que desaparecieron en cámaras de gas o en múltiples fosas comunes".
Al prevenir o poner fin al genocidio, honramos a las víctimas de genocidios pasados y, al hacerlo, mantenemos viva su memoria. Trazamos una línea clara entre el comportamiento humano razonable y nuestra capacidad de infligir una violencia inimaginable a otros. Al hacerlo, contribuimos a garantizar que el sufrimiento del pasado no se repita.
Por eso
resulta doloroso para los sobrevivientes del genocidio, y para quienes
heredaron el trauma de sus padres y abuelos, presenciar las atrocidades que el
Estado de Israel está cometiendo contra la población palestina. Naturalmente,
uno se lamenta por las decenas de miles de personas inocentes, incluidos niños,
masacradas en Gaza. Pero también se siente traicionado, porque la repetición de
la violencia genocida deshonra una vez más la memoria de seres queridos
perdidos hace mucho tiempo.
Escribimos
esta columna juntos porque los horrores del genocidio aún resuenan dentro de
nosotros todos los días: el padre de Jill, Gene, fue prisionero en Auschwitz en
1944 a la edad de 16 años, y Damir era un niño en Bosnia durante el genocidio y
la limpieza étnica de la década de 1990. Ambos hemos perdido a docenas de
familiares, que desaparecieron en cámaras de gas o en múltiples fosas comunes.
La forma en
que los espectadores presencian atrocidades ha cambiado a lo largo de las
generaciones. Para Gene, fueron los habitantes de su pueblo natal, Hungría,
quienes pasaron por allí mientras los judíos eran maltratados, y los profesores
que se quedaron de brazos cruzados cuando un nazi húngaro, invitado a hablar en
su instituto, gritó que los judíos eran la causa de todos los problemas de
Europa. Uno de esos mismos profesores ayudó a la policía húngara a identificar
a los judíos del pueblo para que pudieran ser deportados. Otros ciudadanos
observaban a través de las cortinas cómo se marchaban los judíos.
En Bosnia, en
1992, los aldeanos presenciaron la maquinaria de la muerte mientras se cavaban
fosas comunes, olieron el hedor de los cuerpos en descomposición y no dijeron
nada. Los vecinos se asomaban entre las cortinas de sus ventanas, pero
permanecieron en silencio. Europa presenció el asedio a Sarajevo, la ciudad
natal de Damir, en directo por televisión durante 1.425 días seguidos. Mil
quinientos niños fueron asesinados. Quince mil niños resultaron heridos. Y en
1995, en Srebrenica, declarada "zona segura" bajo la protección de
las Naciones Unidas, el mundo presenció cómo 8.000 hombres y niños fueron
separados de sus familias frente a soldados de la ONU y asesinados
sistemáticamente durante un fin de semana.
La máxima
traición del genocidio no solo la cometen quienes cometen los asesinatos, sino
también quienes desvían la mirada. El genocidio requiere no solo perpetradores,
sino también testigos. El genocidio bosnio se transmitió en los noticieros de
la noche, y así, millones de testigos se convirtieron en testigos globales.
Hoy en día,
las redes sociales nos permiten escuchar y comunicarnos con las víctimas
durante un genocidio. Imaginen si Gene hubiera podido publicar para cualquiera
que quisiera escuchar sobre el trabajo esclavo, las raciones de hambre y su
terror a las selecciones diarias, donde cualquiera podía ser elegido para ser
enviado a las cámaras de gas. O si Damir, de 10 años, hubiera podido publicar
sobre su miedo a la muerte en el sótano de su bloque de apartamentos en
Sarajevo, el aterrador sonido que hace un proyectil de mortero al impactar y la
facilidad con la que una bomba destroza la carne y los huesos humanos.
Quizás también
podríamos imaginar a Damir reenviando un video que su primo Ibrahim, de 12
años, grabó de sus padres y su hermano Omer, de 10 años, mientras huían de su
aldea en llamas, solo para ser interceptados por los serbios en las montañas
del sur de Bosnia. El video terminaría abruptamente con su captura. Ibrahim y
Omer fueron asesinados con su familia; sus huesos aún están esparcidos en fosas
comunes separadas y sin identificar.
Hace dos años,
habríamos pensado que esas comunicaciones personales, recibidas por millones,
habrían puesto fin al sufrimiento. Habríamos pensado que fue la falta de
visibilidad, la falta de conexión personal y la falta de detalles sobre el
sufrimiento humano lo que permitió que ocurriera el genocidio, lo que nos
permitió permanecer impasibles.
¿Teníamos
demasiada fe en la humanidad? La prueba es ahora. Durante el Holocausto, hubo
personas que intervinieron para salvar vidas. Cuando la familia de Gene fue
conducida por la ciudad, vio a un maestro de escuela diferente, de pie, con
tristeza, en el porche de su casa, tocándose el sombrero en señal de respeto.
Tras varios meses de inanición en un campo de trabajos forzados, Gene fue
asignado a trabajar con un ingeniero civil alemán que le daba de comer comida
robada del comedor de las SS. Bosnia no fue la excepción. La gente buena hizo
cosas valientes. Algunos no se atrevieron a ejecutar a sus víctimas; bajaron
las armas y se marcharon. El amigo de Damir fue salvado por un vecino serbio
que arriesgó su vida para sacar a su familia de un infame campo de
concentración en el este de Bosnia, donde habían sido torturados durante 17
meses. Décadas después, este amigo le puso a su bebé el nombre de su rescatador
serbio.
En el año
2000, poco después de llegar a Australia como refugiado, Damir caminaba por el
campus de la Universidad La Trobe, donde estudiaba. Algo le llamó la atención
entre las capas de carteles pegados a un pilar. Tras una lenta excavación,
descubrió las palabras "El silencio es consentimiento" y un cartel de
1993 que convocaba a una protesta en la calle Bourke contra la matanza en
Bosnia. Esta reliquia de activismo y resistencia le mostró a Damir que,
mientras él y su familia luchaban por sobrevivir, había gente al otro lado del
mundo intentando ayudar.
Quizás las
protestas semanales en Melbourne y en todo el mundo en apoyo a Gaza transmitan
un mensaje similar de solidaridad. Y ahora la flotilla Sumud se dirige a Gaza
para hacer más que protestar, sino intervenir. Puede que no logren llevar ayuda
a quienes la necesitan, pero ¿ocuparán otros su lugar? ¿Formaremos una fila
interminable de personas comunes dispuestas a sacrificarse para poner fin al
genocidio, dejando de ser meros espectadores?
No hay cortinas tras las que esconderse. Las víctimas están en nuestras pantallas, en nuestros hogares, suplicándonos que actuemos. Y la decisión de actuar o no actuar es de todos nosotros.
AL JAZEERA DdA, XXI/6115
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