Félix Maraña
Ahora que las aguas han roto su discurso, que la tierra dice estar ligeramente enfadada, que el mar no acaba de encontrar su sitio, porque el sitio ha sido ocupado por los humanos, gente atrevida que invade el tiempo ajeno, ahora que vas a morir sin mi permiso, sin mi autorización, sin mi abrazo, precisamente ahora, en este momento en que el dolor ya es pasado de tan grave como lo siento, ahora, que te has colgado del árbol del tiempo y han desconectado tus raíces, ahora, amigo, quiero que sepas, que te llegue ahora mismo este mi abrazo desconsolado, este abrazo agradecido, este abrazo para soportar la grieta, el desgarro que tu muerte temprana nos avisa, ahora mismo, justamente ahora, que llueve porque tiene que llover, eso han dicho en la radio, pero en la radio no saben que yo me agarro a ti, me agarro a tus poemas, a todo lo que teníamos pendiente, y no sólo era hablar de muchas cosas, sino volver discurrir sobre las ideas, pintar los cielos con metáforas, saltar de alegría ante la victoria del mundo sobre el mal de la carne, que la carne, cuando se enfada nos oxida.
Quiero decirte ahora, amigo, que nada fue en vano, y que, una vez más, la muerte es ya lo que no es. Hablaré con Caronte, por si aguarda, por si nos hace algún apaño y te devuelve a este lugar de la respiración y el canto, a este lugar en donde la poesía nos había convocado, antes de que entraras en esa nube de silencio y nieve, y con su mano te devuelva a nosotros, a tus amigos, que, impotentes, confiamos en todo menos en que puedas volver a esta parte de la existencia, aquí, a este lugar en donde según algunos textos nos prometieron el paraíso.
Y que sepas, ya lo sabías, pero ahora tengo que anunciarlo, que tu poesía nos acompañará en los días de los días y por los días de los días. Que tu poesía será cuidada y alimentada por nuestra amistad, y te será fiel por los días de los días.
Te queremos.
DdA, XX/5595
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