Paco Arenas
No son los mismos tiempos, claro que no. Cuando yo tenía vuestros años, los callos de mis manos ya acumulaban quinquenios… No sé si sabéis lo que son. Muchos de vosotros, afortunadamente, podéis dedicaros a estudiar hasta los veinticinco años, para orgullo de vuestros padres y abuelos, que no tuvieron esa oportunidad.
Con once años alternaba la escuela con el reparto de propaganda de restaurantes y salas de fiestas, dibujaba camisetas y trabajaba en una pista de Scalextric. A los trece dejé la escuela para trabajar entre diez y catorce horas diarias en un hotel, subiendo maletas por la escalera mientras los clientes y el director subían con las manos vacías por el ascensor. Y, en invierno, a empujar carretillas de hormigón en la obra que pesaban más que yo.
En el hotel no existían ni los sábados ni los domingos, y en la obra se trabajaba de lunes a sábado, más de diez horas diarias. Tampoco tenía uno demasiadas posibilidades de protestar. Aquello sí que era una dictadura.
Algunos diréis que, al menos, tendría mil pesetas en el bolsillo para gastarme el fin de semana. ¡Ya hubiera querido yo! En el hotel cobraba tres mil pesetas al mes (dieciocho euros al cambio) y en la obra algo más del doble. Pero no daba para tanto, por mucho que se estirase el chicle.
Dejemos, sin embargo, las historietas del abuelo Cebolleta y hablemos de lo que ocurría hace apenas una década, cuando gobernaba M. Rajoy, que como Fakejóo y Vagascal, tampoco sabía inglés, y cuyo talento para gobernar tampoco despertaba mi admiración.
A los jóvenes no les fue demasiado bien. Miles de ellos tuvieron que abandonar España en busca de un futuro. A eso, la entonces ministra de Empleo y Seguridad Social, Fátima Báñez, lo llamó «movilidad exterior». Curiosa manera de denominar a la emigración por necesidad.
Bajo su mandato se aprobó también una reforma laboral que abarató el despido, en unos años en los que muchos mayores de cincuenta años acabaron en el paro y muchos jóvenes se convirtieron en eternos becarios. Cada nueva hornada de jóvenes entraba en las empresas a trabajar gratis o por cuatrocientos euros al mes, los que tenían suerte. Yo fui uno de aquellos mayores de cincuenta años que se quedaron en la calle. Recuerdo lo que me dijo un encargado que conocía:
—No estamos cogiendo a nadie con experiencia. Tres becarios nos salen por mil euros; un trabajador cualificado, por mil quinientos o dos mil. Y a los seis meses, si alguno vale, nos lo quedamos por ochocientos euros brutos y, si no, otros de balde.
También recuerdo a un amigo, muy «patriota» él, que me dijo orgulloso que su hijo tenía un buen sueldo:
—Mi hijo no gana cuatrocientos euros, gana novecientos…
Por entonces, ser mileurista no estaba al alcance de cualquiera. En 2013 y 2014, el salario mínimo era de 645,30 euros mensuales, y os aseguro que muchos empresarios se lo tomaban al pie de la letra. Incluso determinadas ausencias justificadas por enfermedad podían ser motivo de despido. La mujer de mi amigo, al escucharlo, intervino:
—Pero dile por qué le pagan novecientos euros.
Como mi amigo no lo decía, lo dijo ella:
—Echa diez horas diarias, domingos incluidos. Bueno, libra los lunes y los miércoles por la mañana.
Hoy, en muchos sitios, para ir a comer a un restaurante es preciso reservar. Entonces, veía cerrar bares todos los meses y, del día quince en adelante, muchos de los que sobrevivían estaban prácticamente vacíos. Se viajaba poco, poquísimo. Al menos, esa era la realidad que yo veía a mi alrededor.
No digo con ello que vivamos en el mejor de los mundos posibles. El precio de la vivienda es una barbaridad, muchos salarios siguen siendo miserables y demasiados jóvenes tienen dificultades para independizarse y construir un proyecto de vida. Son problemas reales y no se resuelven negándolos. Entonces, fue aún peor, muchos matrimonios jóvenes volvieron a casa de sus padres, porque los bancos, con la complicidad del gobiernos, les robaban la casa.
Solo entre 2013 y 2016 se practicaron en España más de 250.000 lanzamientos judiciales, muchos de ellos derivados de ejecuciones hipotecarias. Familias enteras se vieron en la calle después de perder el trabajo y no poder hacer frente a las cuotas de una hipoteca. Algunas perdieron la casa y, encima, siguieron debiendo dinero al banco.
Mientras se destinaban miles de millones de euros al rescate de entidades financieras, las medidas adoptadas por el Gobierno resultaban insuficientes para proteger a muchas de aquellas familias. Qué curiosa manera de entender la economía: había dinero para rescatar bancos, pero no siempre soluciones para rescatar a quienes perdían sus hogares. Aquellas imágenes de padres y madres llorando a las puertas de sus casas, rodeados de policías, con sus pertenencias a cuestas, también forman parte de nuestra historia reciente. Una historia que no deberíamos
También escucho hablar ahora de dictadura. Recuerdo que en 2015 se aprobó la llamada ley mordaza y que, por aquellos años, hubo titiriteros que acabaron en prisión provisional y tuiteros procesados por sus publicaciones.
Para terminar, recordar que a algunos de vuestros abuelos, durante ese periodo de M.Rajoy, los tuvieron que sacar de las residencias para así poder comer hijos y nietos.
La memoria tiene esas cosas: nos obliga a recordar lo que algunos preferirían olvidar. No siento nostalgia de aquellos años. Ni de las carretillas de hormigón, ni de las maletas, ni de aquellos domingos trabajando mientras otros descansaban. La juventud de hoy merece algo mejor, como también lo mereció la mía.
En fin, cada cual sabrá lo que vota. Yo seguiré contando lo que viví, defendiendo los derechos laborales y las libertades democráticas, y denunciando aquello que considere injusto, gobierne quien gobierne. Porque hay recuerdos que uno guarda con cariño y otros que conserva con la esperanza de que la historia no vuelva a repetirse. Cuatro años pueden hacerse muy largos, y con la extrema derecha en el gobierno, esos cuatro años se pueden multiplicar. Si ya empiezan las censuras a programas de televisión, a cines y a libros…
DdA, XXII/6623
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